por Dr. David Fialkoff, Editor / Publisher

Estoy estudiando historia mundial. O más bien, estoy escuchando una serie de videos de YouTube hechos por alguien que ha estudiado historia mundial. Bueno, solo tiene 24 años. Pero ha leído muchos libros, y habla bien.

Antes de descubrir esta serie de videos, lo que sabía de la historia europea era que hubo una serie de invasiones: este rey guerreaba contra aquel rey; estos generales peleaban contra aquellos; sigue siendo un buen resumen en una sola línea. Y resulta que es cierto para el resto del mundo, en todas partes, siempre. Sí, de vez en cuando estallaba la paz aquí y allá, a veces durante cien años. Pero casi siempre era porque un poder superior, un imperio colonial, obligaba a tribus o naciones a dejar de pelear; salvo que las naciones no fueron inventadas hasta la conferencia de Westfalia, cuando los europeos decidieron que tenían que hacer algo respecto a sus guerras constantes. La Paz Romana, el orden impuesto por el Imperio Romano, que duró 200 años, fue la paz más larga.

Relacionado con esto, vi otro video, atraído por su título sensacionalista, "Descubrimiento perturbador del ADN". Lo vi solo lo suficiente para descubrir que eran los académicos los que estaban perturbados, en particular los antropólogos. El dogma de las universidades sostenía, y aún sostiene (a pesar de la evidencia), que existió, casi universalmente, un Edén precolonial; que en todas partes, antes de la llegada de los blancos, había culturas más o menos estables, sociedades indígenas, evolucionando como plantas nativas de su región: "Mira, planté estas semillas en lugar de comérmelas. Quedémonos aquí y cultivemos nuestro alimento"; "¡Vaya, esta uva fermentó!"; "Si calentamos el mineral, podemos extraer el hierro".

El descubrimiento perturbador del video es que la evidencia del ADN muestra claramente (con la excepción de los aborígenes australianos, protegidos por la extensión del océano) que no existen pueblos indígenas. Sí, alguna tribu llegó primero, pero fueron reemplazados (si ofrecieron buena resistencia, solo después de mucho tiempo) por tribus recién llegadas. Los aztecas fueron invasores colonizadores, que a su vez fueron reemplazados por otros conquistadores colonizadores, los conquistadores españoles. La historia, en todas partes: Roma, los germanos, los hunos, los mongoles, los bantúes… es un relato de conquista, seguido de genocidio y, quizás, esclavitud. Cerca de casa, las ciudades mayas se exterminaron entre sí.

Entrando apenas en aguas políticas, los israelitas bajo este estándar (¿hay otro?), que masacraron a los cananeos, no son más "indígenas" de la tierra que los palestinos. Pero entonces los cananeos, según revela el ADN, desplazaron a una sociedad anterior, que tampoco era indígena…

La civilización occidental, ampliamente retratada como la villana, en realidad (a través de Westfalia y la Ilustración) creó una alternativa a, si no la conquista, al menos al genocidio y la esclavitud. Inglaterra gastó mucha "sangre y tesoro" para abolir la esclavitud allí donde su marina tenía influencia, y (más o menos) entregó pacíficamente su imperio después de la Primera Guerra Mundial.

La verdad es un pez resbaladizo. Una de las convenciones que usamos para ponernos de acuerdo sobre ella (y podemos agradecer a la Ilustración occidental por esto) es el acuerdo mismo: el experimento puede replicarse; los hechos apuntan en la misma dirección; el ADN concuerda con el registro histórico. La racionalidad, el acuerdo sobre los hechos, el "seguir la ciencia", como Westfalia, es una convención occidental.

Otro descubrimiento perturbador es que más del 90% del tiempo somos "racionales" solo después del hecho. Es decir, hacemos lo que nuestras emociones egoístas quieren y después inventamos razones para lo que hemos hecho.

Me observo haciendo exactamente eso, si no en tiempo real, mientras ocurre, sí poco después. Mis emociones egoístas, que son negativas (¿"egoístas" es siempre negativo?), tiñen con frecuencia mi "realidad" con los tonos feos de la prisa y la ansiedad, de que algo está mal o de que algo está a punto de salir mal.

La buena noticia es que, a diferencia de antes (me gustaría decir décadas, pero el cambio es mucho más reciente), no persisto en racionalizar mi nerviosismo; no me dedico a crear las circunstancias que justifiquen mi aprensión, al menos no por mucho tiempo. Aunque me ha tomado toda una vida ponerlo en práctica (sigue siendo un trabajo en progreso), hace décadas me encontré con un vistazo de este estado de cosas más iluminado cuando descubrí el adagio budista: "Si estás en una relación tóxica, aléjate".

Como quizá te estés preguntando, podría preguntarme a mí mismo: ¿por qué me tomó tanto tiempo?, o, una preocupación relacionada, ¿qué me falta todavía? Es decir, ¿qué otros descubrimientos que podrían liberarme de mi estatus quo de autoflagelación aún se me escapan? Pero ese tipo de cuestionamiento, vicioso y circular, es en sí mismo tóxico.

Me parece tanto, que estoy haciendo lo mejor que puedo hacer, como, paradójicamente, que lo que estoy haciendo es lo mejor. Me parece que es una cuestión de tiempo, de atraparme en la catastrofización antes. Déjenme ilustrarlo con un episodio de anoche, al atardecer, para ser preciso.

Ayer, martes, el último día de junio, estaba en proceso de sacar lo último de mis cosas de mi departamento en la colonia Insurgentes (más allá de San Luis Rey), para llevarlas a mi nuevo lugar en Manantial (colonia Allende). El día anterior, lunes, a pesar de una ligera llovizna a la hora acordada, había logrado, con la ayuda de dos jóvenes y su camioneta, trasladar dos piezas de mobiliario de cuero grandes y sorprendentemente pesadas (un loveseat y un sillón) bajándolas por la estrecha escalera de mi antiguo departamento en segundo piso y subiéndolas por una escalera estrecha, con un giro de 180 grados, hasta el tercer piso de mi nuevo departamento. (Las escaleras del nuevo lugar del primero al segundo piso, aunque son muchas, son rectas y anchas.)

Antes de ayer, durante las últimas semanas, he estado moviendo diligentemente mis cosas a mi nuevo lugar, haciendo cuatro o cinco viajes con mi CrossFox, la mayoría con mesas y otros objetos grandes atados al portaequipajes del techo. Pero regularmente subestimo el trabajo que queda por hacer. Esto fue cierto a última hora de la tarde de ayer, cuando me di cuenta de que, aparte de la limpieza pendiente, no cabría todo en un último viaje en coche (esas plantas ocupan mucho espacio). Así que, mientras el congelador se descongelaba y la última carga de ropa se secaba completamente con la brisa, entregué la carga del momento. Hecho eso, luego llevé a Verónica (que está desalojando la casa a la que me estoy mudando) a su cita de osteopatía (su consultorio quedaba de camino) y regresé para cargar la última tanda.

Mientras empacaba, el cielo se oscureció. Sí, era el final del día, pero también se acercaba una tormenta desde el este. Verónica llamó durante su viaje en Uber de regreso para decir que no tenía sus llaves, y para preguntar si yo las tenía, una posibilidad real ya que había usado su llave para cerrar la puerta. Pero no, no las tenía, al menos no en ningún lugar donde pudiera encontrarlas. Entonces me pidió que fuera a abrirle la casa lo antes posible, ya que una tormenta era inminente. Con eso, se volvió evidente que la carga final no sería ayer. Le aconsejé a Vero que se refugiara con un vecino y me apresuré a prepararme para huir.

Mientras los relámpagos destellaban y el trueno rugía, empaqué el contenido perecedero de mi refrigerador (ahora, al escribir esto, me doy cuenta de que podría simplemente haberlo vuelto a encender) y saqué al coche todo lo que ya estaba empacado, logrando hacerlo antes de que la lluvia comenzara a caer con fuerza.

Mi CrossFox atraviesa con facilidad los adoquines y los topes, pero no cuando está muy cargado. Así que conduje despacio hasta llegar a la carretera hacia Dolores. Al incorporarme al Libramiento, la noche ya era completamente negra y la lluvia caía a cántaros, casi hasta el punto de sobrepasar los limpiaparabrisas. Por suerte había muy poco tráfico. Allí, en esa situación alterada tanto ambiental como sensorialmente, respiré y me di cuenta (tras recibir un mensaje de Vero diciendo que estaba a salvo y cómoda con un vecino) de que todo estaba bien. Perdí la prisa y yo mismo me sentí seguro y a gusto, conduciendo hacia mi nuevo hogar.

Parece que es una cuestión de sincronización. Dice la canción: "What a difference a day makes", pero, dejando el amor de lado, eso no suele ser cierto. Ciertamente, en este caso, a mi casera no le importaría que añadiera un día más a mi salida. Una cosa que aprendí de la serie de videos de historia que estoy escuchando, es que los chinos creían que el tiempo pasaba más rápido alrededor del Emperador, ya que en la corte ocurrían muchas más cosas. De manera similar (aunque menos imperial), una nueva percepción del tiempo está amaneciendo en mí.

El neuroticismo, la prisa y la cautela son rasgos naturales, animales, mecanismos de supervivencia. Ser humano (contrario a cómo los antropólogos de mirada estrellada romantizan nuestro pasado primitivo —el noble salvaje—) no es natural. Ser humano implica usar nuestros cerebros superiores para moderar nuestros instintos animales: alimentarse, luchar, huir y aparearse.

Mi sensación es que mis ansiedades nunca desaparecerán, pero cada vez soy más rápido en calmarlas, de ahí mi nueva percepción del tiempo. Cada vez es más fácil, durante la tormenta que estalla, relampaguea y deslumbra, tomar una respiración profunda y disfrutar del viaje. Creo que los maestros espirituales son tan ridículos como el resto de nosotros. Pero tienen la ventaja de saber al instante que son ridículos.

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